Errances

Vert.
Arqué.
De bois.
Vingt mètres après le virage à droite. Comme si le vent lui avait rapporté ma voix. Comme si ce pont n’attendait que moi. Un pont piéton vide d’usagers, gît dans une révérence inespérée.
Je ralentis jusqu’à son niveau pour m’arrêter et le considérer. Des fourmis dans mes veines me démangeant de l’emprunter donne à ma quiétude une aura sacrée. A son sommet, je retire le dernier élément faisant barrière avec l’extérieur. L’ouïe salue d’une écoute sincère la quiètude de la vue. Je me poste à la rambarde et laisse s’échapper une expiration véritable pleine de soulagement et d’admiration. Une allée endormie prolonge ce canal à l’infinie pour se perdre dans les songes de la nuit. Un sentiment étrange percute ma raison lorsque l’adrénaline de la détresse se soustrait à la contemplation. A quoi tient la rencontre entre l’assèchement de mon être et cette passerelle libératrice ? Dans l’incompréhension de cette situation, j’inculpe le hasard, cet être malicieux qui dans sa connaissance des choses, mit à l’épreuve mes nerfs en invoquant simultanément toutes mes ressources et ce léger pont de bois vert. Dans une quête vaine, j’interroge le rapport entre mon corps et le lieu. Serait- ce la distance idéale à l’effort physique que j’ai pu produire ? Mon corps aurait-il «senti» un franchissement possible à l’instant où mes membres manquent de me lâcher ?

Des questions qui flotteront autour de moi, délestées de toutes exactitudes, de toute inquiétude, de l’autre côté de la rive. Sur mon chemin retour, dans le noir, je reconnais le paysage qui défile. Un sourire complice sur mon visage se dessine aussi subtilement que les ponts dans l’opacité du soir. L’écho de la nature me parvient aussi facilement que ma vision est diminuée et dans l’élucubration de mes interrogations, je repense au nom d’Ille-et-Rance. Quel jeu de mot fantastique que de réunir ce pronom expérimental à une errance à l’orthographe douteuse. Face à cette pensée, le sourire est plus franc. Une marche nocturne agréable dans laquelle imagination et observation se remémore cette escapade. Comme me l’a toujours énoncé Maman: «Le retour est toujours plus rapide que l’aller». Étrange réalité quand je discerne l’image du pont initial qui éclot, son double scintillant plus bas.

Alors, dans une dernière inspiration, et sans musique cette fois-ci, pour l’amour de l’effort et de la sensation vigoureuse du corps qui me porte, je reprends de la vitesse, pour faire durer aussi longtemps que possible le temps qu’il me reste.

Trottinant d’une excitation neuve longeant toute la longueur de mon dos, je détends mes bras et m’étire une dernière fois. Dans l’adrénaline d’un drop imminent, je fixe pour ne plus le détacher du regard cette arrivée qui s’érige ouvertement et tel un coup de feu qui retentit, je sprinte. Mais l’air qui chatouille mes rétines maintenant humides ne parvient pas à masquer là-haut les phares des voitures qui apparaissent telle une déception et disparaissent en emportant avec eux tout espoir de traverser le canal. Le buste droit, mes membres ne sont plus que rotations synchronisées que ma conscience seule ne contrôle plus, fusant à tout allure. Il est trop tard pour décélérer et le pont s’approche avec le panache d’un titan bétonné et la frustration d’un désir volé. En dessous, je pénètre dans ce hall entièrement taggué, aux piles démesurées, où dans l’obscurité des recoins la nuit renaît. Franchir sa largeur me donne la distance nécessaire pour ralentir et une fois de l’autre côté, le cœur cogne à en faire résonner ma cage thoracique.

Le sourire aux lèvres, j’expire. Je la fais naître par de tièdes vapeurs séquencées. Les rougeurs en couronne sur mon visage, il s’en extrait quelques gouttes qui ruissellent le long de ma nuque et meurent lors d’un grand saut. D’un trop plein de textures dans l’exercice de respiration, j’éructe un amas de postillons droit vers le canal. Liquide rencontre liquide. Mon liquide que des bulles éphémères ne permettent déjà plus de distinguer, s’est fondu dans une entité qui la dépasse. Cette part entière de moi-même qui a toujours été présente dans le cadre. Elément inconscient indispensable au décor de ma dépense. Toujours silencieuse.

Aujourd’hui seulement, je réalise la nécessité de cette pluie qui née de tous mes pores, dans sa rencontre avec l’eau du canal. L’onde de l’eau comme courant avec moi. Ode à l’eau qui a toujours su apaiser mes nerfs, pour trouver en elles de grands soulagements.

Telle une ficelle qui se déploie dans mon intérieur, cette errance me chatouille de frissons internes et séduit mes jambes qui déjà empruntent son chemin.

Impulsion d’une fuite, recherche d’une quête qui me conduit vers cette inconnue. Une folle histoire née dans le lancement d’un regard éperdu. Un parcours encore caché se languit derrière sa courbe accueillante qui me séduit en me faisant oublier les douleurs des premiers efforts.

Une rencontre.

Elle a longtemps été là, comme si elle m’attendait.

Ce n’est que tardivement que je me risque à lui céder.

Errer serait parcourir aux côtés de cette inconnue en acceptant de se laisser parcourir par elle également. Se serait prendre le risque de cette étrangère lorsque l’on a le besoin de se sentir étranger avec soi. Être acteur d’un corps se mouvant dans un espace inexploré en l’appréhendant comme un nouveau-né. Être spectateur de ce mouvement, observateur de l’instant, ingérer et absorber les moindres interactions qui viennent façonner cet autre soi. En soi. Un dialogue initié avec son entre-soi. Y pénétrer et se faire pénétrer. Se perdre l’âme ouverte et dévouée devant l’immensité vulnérable que ce choix d’errer implique.

Nous nous parcourons en cet automne 2022. Lorsque les couleurs encore torrides d’un été sans scrupules s’adoucissent dans la réflection d’un courant chatoyant. Lorsque ses lignes se détendent pour qu’une impression de feu de cheminée ondule et danse au rythme d’une course lente. Prenant son temps, ce canal pourtant étroit remplit mes yeux de fabuleux vitraux étincelants. Le regard qu’une peinture romantique hypnotise, l’esprit divague quand le corps reste statique. Les premières sueurs se sont dissipées et la caresse d’une brise effacent les perles de ma peau.

Echapper à son quotidien. Dans son quotidien. Il ne s’agit pas de le changer, de l’inverser, de lui ajouter ou de le supprimer. Il s’agit de le mettre de côté. Se créer une habitude dans cette routine ou celle-ci n’est pas envisagée. S’autoriser une crevasse dans ce nuage. Comme le besoin d’une inspiration nouvelle pour mieux retrouver ce cocon moelleux si menaçant quand le temps se tend trop longtemps. Comme une couette bien chaude qui nécessite le passage d’un vent frais pour en extraire toutes les impuretés logées. Car ce n’est pas ici que le corps à besoin d’être. Ce n’est pas ici que les pensées se dissiperont. Ce n’est pas ici que mon brouillard se lèvera.

Il est pour certains parfois nécessaire de se réfugier à l’extérieur de leurs limites quant au sein même de leur confort, la tête se projette ailleurs. Ailleurs, quand il se manifeste, il n’est pas nécessaire de lutter, de s’opposer, de parer contre lui. Ailleurs, il faut le visualiser. Ailleurs, il faut aller le chercher. Un moment de pause à s’accorder qui viendra faire naître l’impulsion d’un corps en demande, de membres à tirailler, de muscles à chauffer, de peau à suer, dans la soif d’une fuite ou d’une quête nécessaire.

Parfois, le corps est à l’arrêt, le regard plongé dans le vide. Les deux globes immobiles ne cherchent rien. Envouté, un bruit sourd et aigu projettent toutes sortes d’images, de mots sur la pupille. La ligne de chaque volume s’épaissit, se trouble et renforce la clarté incisive du flux interne. De la main statufiée, un doigt se décroche nerveusement, pulsion d’une énième vision ensevelissant les pensées.

Les paupières clignent presque dans un craquement, balayant vainement les résidus hypnotiques. Le brouillard épais ne se dissipent pas. La machine s’actionne, engendrant un effet sur chaque engrenage, partant du cœur seul jusqu’aux extrémités froides. Somnambule ensorcelé par ses démons quotidiens, au sein de son foyer les bras s’activent, ramassent, aspirent, astiquent et s’emmêlent. Les pieds picotent jusque dans le derrière des mollets, et par secousse, en équilibre sur une jambe, l’autre tente de s’en débarrasser. Les déplacements se muent en de futiles allers-retours et telle une bête en cage, les démangeaisons ajoutent un agacement aux gestes automatiques.

Stop.
Je m’arrête.
Irrité jusqu’au flanc de mon cou, je secoue la tête pour créer une brèche dans cette fumée obscure. Un ciel.