C’est comme être au beau milieu du rayon Playmobil de Joué Club en plein mois d’avril.
Ça va renforcer son sex appeal, genre queutard de taule.
Merde, elle fait cheap la meuf.
Putain il est 21h16, j’ai raté plus belle la vie, je suis au bout de ma vie.
Elle déteste le violet, sauf si il est siglé Gucci.
C’est fashion.
Il avait juste nagé 2 heures.
Il était entré dans le bassin à 55.
Il avait commencé par de la brasse.
Il était maigre.
Il avait fait 2 longueurs avant de boire la tasse.
Il était sorti du bassin pour reprendre sa respiration.
Il était alors venu à lui.
Il lui avait demandé si ça allait.
Il lui tapotait sur l’épaule gauche.
Il avait levé la tête.
Il était en larme mais il rigolait.
Faire des comparaisons entre plusieurs choses, exercer son jugement, user de son goût, etc., pour prendre, adopter quelque chose de préférence à quelque chose d’autre : Choisir un livre, un métier.
J’alternais les positions.
J’avais chaud.
Le canapé était déplié.
Les 12 mètres carré étaient rangé.
À cette jeune femme qui n’aura pas levé la tête au moment de passer la porte, et qui n’aura donc pas vu « La tête de Taureau » de Picasso.
Il avait dessiné un cheval gisant à terre, le taureau lui était derrière.
Il avait recommencé plusieurs fois son dessin.
Les coups de gommes avaient fini par altérer la surface du papier.
Le corps n’avait pas suivi l’idée de départ.
La main n’avait peut être pas su s’adapter à la vitesse du changement d’avis.
L’idée que la tête devait être à gauche n’avait pas eu le temps d’arriver.
Il était déjà trop tard.
Le message fut alors donné de gommer.
Raté les courses
de vélo au tour
de France culture
l’été c’est en pause
le off le presque rien
mais toujours des
faits d’actualités
de haches de fusillades
pointés les déséquilibrés
pétrient de sans regret
à jamais
dans chaque époque
BRIGITTE FONTAINE
Le goudron
« Le temps est un bateau
La terre est un gâteau
Le monde est un jardin
Tenons nous par la main
Le chemin est si beau
Du berceau au tombeau »
« But I know it has much to do now with I write poems and short stories. Get in, get out. Don’t linger, Go on. (…) But a unique and exact way of looking at things, and finding the right context for expressing that way of looking, that something else. (…) It’s akin to style what i’m talking about, but it isn’t style alone. It is the writer’s particular and unmistakable signature on everything he writes. It is his world and no other. This is one of the things that distinguishes one writer from another. Not talent. There’s plenty of that around. But a writer who has some special way of looking at things and who gives artistic expression to that way of looking : that writer may be around for a time. »
R. Carver
10 minutes
avant minuit
sans but
cette nuit
qui resurgit
sur la promenade des anglais
ce camion qui fonçait
sur des français
plus qu’une minute
pour écrire
sur des luttes
à prescrire
à écrire
Se laver les mains avec du savon de marseille.
Avoir de l’eau dans les manches.
Sentir la goutte dégouliner le long du coude.
Tapoter le ruisseau le cachemire absorbe l’eau.
On a un arbre au milieu du jardin.
Il est beau et c’est un pommier.
Il est vieux et surplombe le terrain.
Mon frère vas s’y réfugier pour bouder.
Moi j’y vais pour me cacher pendant nos parties de cache-cache les soirs d’été.
Au printemps, il est fleurit.
Les bourgeons sur les branches sont en fleurs.
Il est blanc, et au grès du vent, les pétales se décrochent et virevoltent dans l’air avant d’atterir sur la pelouse fraichement tondue.
Les feuilles sont vertes, les corolles ouvertes et les abeilles butinent le coeur des fleurs.
Les fourmis, elles serpentent sur son tronc, reliant le sol à la cime dans un va et viens incessible.
En été, c’est un repère géographique tel le X rouge sur une carte au trésor brulée.
C’est l’arbre de la Guinguette de ma soeur.
L’arbre qui nous protège du soleil, quand le sucre se répand sur la crêpe.
L’arbre qui donne de l’ombre quand le nutella dégoulinent sur la tartine et que le couteau bleu de la dinette découpe dans le vide la frite en plastique jaune qui se trouve dans l’assiette verte.
C’est l’arbre dans lequel les pinces à linge viennent s’accrocher pour retenir les draps qui forment nos cabanes.
C’est l’arbre maudit, où les branches accueillent les campements éphémères des playmobiles les plus aguerries.
En automne les bourgeons deviennes des pommes.
Les branches s’inclinent à terre sous le poids des fruits.
On va cueillir le dessert à même les branches de l’arbre.
On choisit la plus grosse, la plus rouge et la plus haute.
On prend du plaisir à aller la chercher.
On prend du plaisir à la manger.
Chaque année le pommier permet à ma grand-mère de complimenter l’arbre sur sa générosité.
« Oh c’est incroyable ça ! Vous avez encore des belles pommes cette année ! Hein Magali, je disais qu’est ce que vous avez de belles pommes encore cette année ! Il est beau hein votre pommier. Non mais vous avez un beau jardin ! »
En hiver, les feuilles tombent et le pommier déshabillé exhibe son squelette gris et rachitique au milieu du terrain.
Les pommes tardives s’écrasent sur la pelouse.
Nous devons les ramasser pour éviter que mon père durant son inattention ne les broient avec sa tondeuse, et abime ainsi le mécanisme de sa bécame.
Les oiseaux viennent s’y poser pour picorer les boules de graisses qui pendent à ses maigres branches.
On avait un arbre au milieu du jardin.
Il était beau et c’etait un pommier.
Il était vieux et surplombait le terrain.
Mon frère allait s’y réfugier pour bouder.
Moi j’y allais pour me cacher pendant nos parties de cache-cache les soirs d’été.
Aujourd’hui l’arbre au milieu du jardin n’existe plus.
Le pommier est partit, et tout ce qu’il apportait aussi.
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