lucky
sous le ciel constellé et perché sur son cheval en plastique, un cowboy figé avance.
les herbes sont hautes et elles se frottent à ses mollets comme des chats aimants. avant que le soleil ne se lève avec ses yeux perçants, le cowboy sort de son blouson en cuir anachronique une boîte d’allumettes. ses ongles sont sales de la poussière du désert qu’il a traversé il y a plusieurs années. ce gars-là ne sait pas se laver. la boîte s’ouvre et elle est vide. il n’y aura pas de mini soleil à maitriser ce matin, on ne pourra pas jouer avec, le tourner entre ses doigts sans être jugé/brulé, la fuite par l’extinction est impossible. il faut arrêter d’enfoncer des portes ouvertes, rentrer à la maison, nettoyer la vaisselle, faire son lit. mener le travail à l’extérieur peut-être que ça touchera l’intérieur. on ne peut pas rester un cowboy effrayé par le soleil toute sa vie.