Table du salon, Ménesplet
automatique
La fleur bleue rose des brouettes, assise, sans comprendre son dessein. Elle observe quoiqu’un petit. Une chauve-souris naissant des sillons rocailleux. Elle est là, près de se corps nu, inerte, carré, caché par sa mandoline.
« Stop ! » lui-crie-t-elle. « Stop ! Caresse toi à ce poteau aux filaments sanguins. Crache lui ton casque rouge vert chaude de misère. Caresse lui la tempe, attend que ça toile t’emprisonne sans quoi, l’amour d’un dieu viendra te remplir d’une joie éternelle. Caresse toi contre les flux d’un corps romanesque pur de pureté d’innocence, branlé d’amour vache, d’amour trash, d’un amour vers ce feu luminescent. »
Reste à savoir qui de cette putain ou de cette chauve-poteau encrera l’histoire meurtri. Chassée, mordue, pillée, pain et volupté.
« Caresse la mer, pas ta mère, celle qui te met en transe pas celle qui donne naissance, l’autre. Frappe un coup, de ton gosier tu cris quelques clous, avalé peu de temps de cela. Choqué. Tu es choqué. Caressé, elle te monte à la tête. Elle te défie de ses poils hirsutes et chauds. Pourquoi avoir voulu lui tourné amoureusement la bite autour de ce champs gravi de testicules ambulants ? Mortifère et sanctuaire, palpitant et choquant. Caresse la toile de feu, la toile des cieux au ventre charnu, l’enfant obscure de ta culpabilité sans nom. »