Blanc
Une page blanche vivante avait poussé silencieusement dans la nuit. A travers la vitre du train il fallait qu’elle soit reliée à son regard à ses cheveux à ses oreilles à son bassin, pareille à une poche de perfusion accrochée aux poteaux téléphérique. Elle ne pouvait pas céder à la tentation de débrancher ou de plonger sa main dans la poche claire pour remuer sa surface inerte et calme. Elle attendait seulement que la page retire de chez elle tout ce qui la troublait, sans un regard d’aversion et dans une extrême simplicité, dans une aspiration magique qui la laissa groggy. À son retour chez elle, au lieu de se mettre en quête de quoi se nourrir (ça devenait urgent) elle se précipita pour acheter les premières bulbes de narcisse venues.