Quignon
Pas deux, mais trois tartines ont élu domicile au fond du grille pain. L’immeuble est soufflé par de puissantes bourrasques ce matin. Tout déferle avec fracas. Vente un calme monacale. Quelques gamins comparent leurs paires de pompes sur le trottoir, celui avoisinant les horizons. L’immeuble vibre sous la trombe. Les trois tartines planent et guettent le miel. Béat, un môme qui fait plus vieux que son âge, grave le bois d’un banc public au canif. Les étourneaux de l’avenue de janvier eux, fauchent des surgeons aux bottes des charmes.