Hier soir
Il est 23h45. Assise sur mon lit. Je mange, à la cuillère à soupe, de la pâte à tartiner.
À même le pot, évidement. Pour renforcer le cliché.
C’est quand même vachement addictif ce truc.
Le bar ferme.
Commence alors, la lente remontée, via mes lattes de parquet, d’une odeur âcre de vieille cigarette.
Et ce, jusqu’à ce que mon appart embaume la clope.
Cocasse quand on ne fume pas.
Je tend le bras vers le petit sac de lavande près de ma table de nuit.
Je le malaxe plusieurs fois pour que les fleurs prennent le dessus sur la fumée.
Et pour les trois prochaines minutes, mon appart sentira la Provence.
Puis il faudra recommencer.